Essa mania de estar no mundo. Oras, e não é assim? Só estar e somente ser mundo; e somente viver? Mas calados, de lado do que se sonhou um dia estamos. A esmo, na eloqüência de qualquer impaciência. Essa mania de acreditar nas coisas das coisas e de todas as outras coisas. Queria mesmo é que você conhecesse dessa minha vida cá, e quisesse sonhar os meus sonhos. Sonhar um sonho meu; tão pequeno e tão grandioso. Não pense mesmo que a pessoa tem tanta força assim a ter essa vida, e continuar a mesma. As palavras se perdem, as mãos umedecem, o coração apenas pulsa. Essa mania de ser, e ser, sabe. Tudo apenas é, mas nas armadilhas e encruzilhadas de minhas próprias palavras e meus próprios sentimentos vou sendo essa vida aqui, tão urgente para o mundo que sufoca à todos que nela passa. É sublime, é encantador, mas como quando se cavalga com pressas com o cavalo passam os sentimentos por essa alma. E é sempre assim, essa mania... e quase quatro anos me transformaram muito; Amor versus desamor. Queria aprender do amor como criança aprende a caminhar, mas não há lição, não há manual, não há nada que mostre quando o amor é amor. Mas amor apenas é. Essa minha fúria pelo mundo sempre ama antes de qualquer coisa. Antes dessa vida morna que muitos a tem, quero a euforia, quero sentir tudo, gastar toda a vida e o mundo até que não se sobre nada. Ao modo contrário, juro por Deus que devemos é de deixar de suceder com a comodidade da alma. A certeza do fim, já temos; A única incerteza é de quando tudo se inicia. Quando que tudo se iniciou? Tudo se ridiculariza, me torno ridícula, sou ridícula... acabarei ridícula. Essa mania de viver verdadeiramente, profundamente, unicamente, e é esse meu único meio de viver.

O espaço

O vento passa pela janela esvoaça as cortinas claras e rendadas. Exatamente enquanto o moço alto, esguio, com uma boina posta na cabeça segue a rua cumprida bordada de árvores. Parece como se o vento o levasse e guiasse sem direção exata. O chá sobre a mesa esfriando. Mas tem cheiro de café também seguindo e circulando a casa oriunda; O papel amassado ao lado do chá; foi ele que causou o silêncio intenso na casa. A casa ao lado nada se ouvia. O vento continuava a circular, a girar. Rodando e rodando como se botasse do seu ar o distinto silêncio camuflado naquilo que desorganizado pode vir.
Exatamente enquanto flores roxas e amarelas são regadas no jardim da casa da frente pelo Sr, e avô Batista, uma mulherzinha com saltos finos, cabelos alisados e roupas de cores em tamanha concordância passa com o desespero e com lágrimas nos olhos. Segue também em direção ao vento. A mesma direção que o rapaz esguio e de boina segue. A aranha no telhado da casa mil seiscentos e vinte e sete, para de trabalhar sobre sua teia ao sentir os passos fortes e barulhentos dos saltos da moça. O vento passa, indica; Sacode todas as folhas da árvore seca que dá no fim da rua. O vento arrepia o corpo da criança que vê o avião passando. A bola de futebol no canto da garagem observa as plantas no vaso ao lado direito, que remirem água.
Enquanto todo esse movimento acontece, ela não volta para tomar o café.
O vento com sua força e significância, leva o papel amassado ao chão de madeira. Há marcas de sapatos ali sobre o chão. São marcas firmes e largas também. Era uma certeza: ele esteve ali, e o que indica o papel amassado, pela última vez.
O avião já passou; A criança levou seu olhar até onde pôde para ver que rumo ia-se dar. E chegava a conclusão de que ia dar no fim do mundo – lá no fim e mais alto fim do mundo. E lá no sentido sul fim do mundo, era justamente a direção que o moço de boina ia. A força dos sentimentos. O vento parecia rir como se tudo lhe pertencesse. Ninguém se queixava. Mesmo quando não havia vento, ninguém se queixava além dela. E se tivessem posto a carta na porta de entrada da casa, talvez o cheiro do café não estivesse presente, e talvez, o chá não esfriaria por que não haveria o porquê de fazê-lo. E talvez, o esvoaçar das cortinas fossem diferentes, e talvez, a aranha nem se quer teria o trabalho de parar o seu belo rendado no canto da casa. Se soubesse o que ia acontecer lá fora, Sr Batista deixaria suas belas flores murcharem com sua natureza. Leva-me contigo, era o que ela pensava e derramava em forma de lágrimas. Como se pudesse, arrependida do seu passado, só conseguia se ver no futuro, com seu amor. Sem ele, o mundo era destrutivo, maldoso e nada serviria para nada. Estava cega. Cega e sozinha. A adolescente na janela aberta de teu quarto obscuro procurava um sentido. Sentiu-se infeliz ao ver a mulherzinha tão arrumadinha passando pela calçada abaixo. Ora, ora, é tempo de rezar, agradecer a Ele de alguma forma. Mas todos só sabiam existir. Ué, e não é só isso – Existir apenas, e basta. Mas a menina adolescente era sozinha demais para existir; isso era o que pensava. E ia a mulherzinha, seguindo. Ela andava como se a rua estivesse cheio da gente e multidão, e somente manter o olhar para baixo sabia, estava também vazia.
Estará curada quando acordar amanhã. Seu consolo era cada passo que dava. O moço de boina estava metido no sonho que não era teu. Sentiu o vento arrepiar os pêlos de teu corpo. Estava cego, deixou a carta sobre a mesa, ao lado da xícara de chá enquanto seu amor passava o café. Não teve coragem de olhar aos olhos dela; Deixou o oficio em rasura, onde apenas dizia: “Preciso de sonhar sozinho”, foi a partir daí que seguiu o vento sem direção. Ela quando menos via, mais cega ficou. Entrou na sala, não o viu, olhou a xícara de chá cheia como havia deixado, observou o papel dobrado em carta, a porta da sala aberta. Se quiseres, digo o que penso; mas ela fez diferente. Amassou o sem abrir. Saiu em desesperos, e em lágrimas. O vento indicou o caminho. Estará curada amanhã; mas ainda estava no hoje, e sabia que ele havia partido.
Por que não conseguimos conhecer razão de primeira vista. Ela abria e fechava os olhos cheios de água, quando finalmente consegui olhar mais adiante e para sua frente. Lá ia ele, seu amor, com sua tradicional boina e esguio, atravessando a rua principal acima, onde dessa rua, dava para ver o trem que seguia ao extremo norte, e de lá se toma um ônibus – a única linha da cidade para chegar à outra cidade, três horas e meia depois estaria lá, na cidade que cresceu. Ele provavelmente chegaria com a própria roupa do corpo, abraçaria seu avô que com tanto cuidado cultivou a terra daquela fazenda, e a primeira coisa que perguntaria ao avô seria, “Onde estão os cavalos?”. Correria para o pasto, e teu sorriso se abriria como um amor a primeira vista, ao montar e cavalgar com o cavalo. Viveria o teu sonho a partir dali. Ela criou coragem, logo, logo a vida se normalizaria. Penso que estamos cegos. Mas mesmo ainda cega, respirou do ar, o acompanhou com o olhar até o fim da rua. E no fim da rua que deu, acabou. O vento indicava, dava movimento, mas só depois de estar no caminho errado, percebe-se qual é na verdade o caminho certo. Estará curada quando acordar de manhã.

A.M.E.

Faça tudo com amor, até mesmo o que não se acha que é amor. Ame as cores, as flores, os homens, as mulheres, as crianças, as danças, as músicas, os livros, os saltos, as bebidas, a casa, o guardanapo com o risco anotado, a televisão ligada na madrugada, o copo de café esfriando sobre a mesa, ou mesmo o copo e o café caído no chão; Ache graça, se divirta, sinta, sinta, ame a vida, o nascimento dela e até mesmo a ida dela.. Ame, tudo acima de tudo, a você mesmo. Faça existir aquilo o ser humano tem de melhor e puro dele, o amor. Ame.

Cena

Disfarçara teu sorriso pelos cantos dos lábios; As mãos inquietas, hora sobre a perna, hora atrás da nuca, hora uma atrelada à outra observando o anel que nela havia. Parecia como querer contar algum segredo. Parecia incerto nas mãos, mas parecia muito certo no olhar, olhar que encarava-me diretamente aos olhos.

Como se a vida fora descoberta ali, como se o mundo fizesse sentido a partir daquele momento. Enquanto apenas observava os teus movimentos, a vida girava à minha volta. O coração mais vivo, fazendo todos os seus movimentos, mais acelerado... e mais e mais. Essa coisa de coração é mesmo complexa de dizer. Nunca acreditei que pudera sentir o coração sobre as mãos novamente; As pernas trêmulas; Lentamente as mãos inquietas, e eu somente querendo parecer interessante. Querendo trazer a curiosidade para o teu mundo, para o mundo fundo. Não acreditava mais que esse coração aqui tivera ainda tanta força para pulsar, e pulsar descontrolado, como se saísse às pressas para ver se era verdade tudo que via e tudo o que sentia. Enquanto controlava-me para não deixa tão exposto tudo que estava ali dentro, pois era vergonha deixar vestígios do efeito causado.

Essa coisa do coração, do controle – e descontrole, deixava-me incerta, deixava tudo sorrindo, como se só aquilo bastasse para existir, como se só aquilo ou isso importasse. Como se só o coração existisse. E simplesmente pegava-me sorrindo pelos cantos dos lábios ao olhar-te fortemente aos olhos vivos, que também me olhava, sentia como se o olho do mundo estivesse à mim e somente para mim, observando com sua calmaria. E tudo ficava somente sorrindo, simplesmente sorrindo, de alma livre, inquieta, liberta, como uma cavalaria que cavalga livremente no campo, sem direção, sem rumo, somente cavalgando e somente sendo a cavalaria no campo. Era coisa de alma intocável e ao mesmo tempo tocada pelas pontas de teus dedos, até tocar-me inteiramente com a palma de tua mão larga.

Essa coisa de controle emocional nunca acontece quando realmente precisamos ter o controle, de saber o que é emoção e o que realmente é somente emoção; e a vida fica totalmente burguesa, só querendo sentir; só querendo sentir. Mesmo que não se saiba bem o quê, e até mesmo por que, mas entrega-se calmamente ao nexo.

Essa coisa do querer o desconhecido, de descobrir o intocável ao meu corpo e aos meus sentimentos, fazia-me deixar com frios na barriga intermináveis. Frio que calava a boca e travava as mãos, e fixava apenas os olhos ao que era incerto: a você.

E levo a saudade sem sabe ao certo o porquê se nada e nunca tive. Só sei que era o sentimento que me domava e me guiava para direção de lugar algum. Tento agora, cantar, distrair, querendo parecer viva, assim de bem. Esse pouco que sobrou, alimenta a alma desencantada pelos cantos da cidade impura. Tento no meu sonho somente manter o puro. Tento na pureza manter o sonho.

Essa coisa de emoção e dês-emoção; Boquiaberta fiquei quando tua mão tocou a minha. Você queria parecer me chamar à atenção; e paralítica – semi-paralítica foi o máximo que pude ser e ficar. Foi lá, quando eu segurava o papel em minhas mãos e ia em voz doce e atenta lendo ao enunciado. Minha mão esquerda segurando a folha branca, a mão direita dando apoio a não sei o quê, mas lá estava, apoiando, e tão distraída ao mundo adverso que estava e tão atenta as letras que seguiam o itinerário preciso da leitura, das palavras, da colocação e você, inventa a cena: Tua mão logo toca a minha mão como num susto que se leva quando algo inusitado acontece, nos surpreende, nos faz parar... e você segura minha mão ali, no breve susto dito, você toca tão suave, tão intenso é teu tocar. Pousa suavemente e de propósito deus dedos largos sobre a minha mão fria que segurava a folha. Você que a partir de agora segura a folha que passou a ser tão branca, tão pálida, as linhas, as palavras perdem sentidos, perdem seu rumo; segura forte a folha sobre a minha mão. Tua mão macia, como se ousasse segurar a folha, ou direcionar aquele mundo segura minha mão; O mundo pára naquele instante, e apenas respirar eu pude. Queria minha face frente a tua, queria teus olhos junto aos meus, queria teus lábios, mas apenas respirar eu pude. E olhava bem para ver se era verdade. O olho do mundo. E era verdade, e somente respirava.

Naquela sala, queria é mesmo esquecer dos corpos que nos cercavam para explodir minha ansiedade por você. Olhava o teu gesto, e parecia já querer amar, como coisa não tocada mesmo, como à primeira emoção, e sentia como se já conhecia do amor desde quando o vi ali, naquela porta ao entrar, e ao seu modo de observar as coisas e todas as outras coisas; Olhava o teu gesto e já sentia a paixão desconhecida, a paixão conhecida e já sabia que no final ficaríamos unidos como o toque da sua mão sobre a minha; simplesmente assim. O mundo sempre é simples quando olhamo-los bem assim, simples na maneira de ser mundo. Mal pude conter minha alegria e o inusitado me acontece: você ... que tão forte e intenso me olha, com esses olhos que Deus fez, que por pecado tão grande e tão belo, consegue me deixar tão menina e tão mulher. Você olhava, você falava com seus olhos, como se os olhos pudessem falar. E não é que teus olhos castanhinhos falavam. Entendi teu mundo ali, e continuei respirando – observando – e respirando.

Já podia imaginar meu corpo ao teu, junto ao meu suspiro ofegante querendo apartar toda a urgência do mundo. Sentia o toque de tua mão deslizando, segurando e acariciando minha vértebra, minha cintura, meu quadril, e num piscar dos olhos, já entregue a tua boca num único libido, num único desejo, de simplesmente permanecer ali, como se o mundo fosse somente esse, como se o mundo fosse somente para isso sem memórias ou lembranças passadas, como histórias de contos de era uma vez que por vezes parecem nunca terem fim.

Essa coisa toda complexa que ei de existir, pelos cantos de nosso corpo, e de nossa mente. Nunca foi forte falar dos sentimentos que sempre estavam encasulados, encaixados em caixinhas bem pequenas e pequeninas, carregando-as assim de forma discreta, bela, porém discreta – escondida às pressas e presa num extraordinário de sonhos e sempre sonhos, tive a surpresa do toque de tua mão sobre a minha descobrindo do mundo encantado do desejo, do simples e puro – puríssimo desejo. Por que era só o que sabia querer, era só o que sabia pensar, depois da mão sobre a mão, ela logo deslizava sobre o resto do corpo, e se prenderia entre meus cabelos longos, e longos... Teu suspiro baixinho no canto do meu ouvido. Teu suspiro baixinho no canto de meu ouvido. Tua voz forte e doce, que mundos tão complexos – tão completos, e você logo já era você em e mim e eu em você, cena criada por você; era assim, era só fixar o olhar.

Ao topo

"Aqueles que buscam melhorar a si mesmos não devem estar presos à teorias ou palavras, mas procurar agir de maneira impecável, utilizando quatro virtudes que devem ser conservadas: coragem, sabedoria, amor e amizade. Existem vários caminhos para isso, assim como existem várias trilhas para se chegar ao topo de uma montanha – mas este topo chama-se amor, e um verdadeiro guerreiro deve entender esta palavra cada vez que estiver diante de uma decisão. Para isso, treine bastante, mas atue baseado em sua intuição, porque o amor sempre nos permite escolher o melhor caminho."

O estranho

É assim. Estranhamente assim. Como se bichos selvagens se encontrassem na insanidade dos dóceis insetos. Insetos rodantes, viajantes, como marias cheias de flores, todas elas sem cores, somente o preto e o branco do arco-íris sem íris que se desfaz. Estranhamente, patas de grilos jogados no canto do quarto escuro, no fundo, no fundo do mundo, o quadro – o retrato e a lembrança pendurada na parede descascada de cor bela azul. Na vagues dos móveis, memórias de vidas secas, vazias, urgentes e numa rezaria incerta e sem rumo. É quase sempre assim, é assim, consomem-se e somem, sem ter-lhes a própria alma; Mas calma, a poeira é caminho, lhes mostra no quarto sem janela e sem qualquer objeto, como seguem os trançados das teias das aranhas cheias de façanha por tentar entender de onde vem o começo e para o vai o fim. Pois bem, assim, é assim. Estranhamente migalhas de pão ao chão da porta sem fechadura, sem armadura, e na vida, todos sabem, mas na verdade a vida não é dura; Enganam-se quem acha, pois bem, essa vida passa, tão mole e de graça. A alma não se engana, migalhas, baratas, cascalhos, buraco tão fundo, tão ralo, no meio embaixo, no escuro... escuro.. claro, claro... e no claro do mundo. Você tão perto, tão longe. És meu, és inteiramente seu, essa vida agora te apresento com toda a sinceridade de meu mundo, a vida não foi, e principalmente não será. A vida, simplesmente é. Você também é. Você é, e misterioso ao seu modo termino minha poesia: Amar sempre é; Estranho a emoção, mas é assim, eu amo-lhe.

Pensamento instantâneo

- É assim, amar é.

- O fato é: Que máximo! Cada um temporariamente felizes temporariamente tristes.

- Renda-se como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento.

-Repito, é assim: amar é; simplesmente é.