A.M.E.

Faça tudo com amor, até mesmo o que não se acha que é amor. Ame as cores, as flores, os homens, as mulheres, as crianças, as danças, as músicas, os livros, os saltos, as bebidas, a casa, o guardanapo com o risco anotado, a televisão ligada na madrugada, o copo de café esfriando sobre a mesa, ou mesmo o copo e o café caído no chão; Ache graça, se divirta, sinta, sinta, ame a vida, o nascimento dela e até mesmo a ida dela.. Ame, tudo acima de tudo, a você mesmo. Faça existir aquilo o ser humano tem de melhor e puro dele, o amor. Ame.

Cena

Disfarçara teu sorriso pelos cantos dos lábios; As mãos inquietas, hora sobre a perna, hora atrás da nuca, hora uma atrelada à outra observando o anel que nela havia. Parecia como querer contar algum segredo. Parecia incerto nas mãos, mas parecia muito certo no olhar, olhar que encarava-me diretamente aos olhos.

Como se a vida fora descoberta ali, como se o mundo fizesse sentido a partir daquele momento. Enquanto apenas observava os teus movimentos, a vida girava à minha volta. O coração mais vivo, fazendo todos os seus movimentos, mais acelerado... e mais e mais. Essa coisa de coração é mesmo complexa de dizer. Nunca acreditei que pudera sentir o coração sobre as mãos novamente; As pernas trêmulas; Lentamente as mãos inquietas, e eu somente querendo parecer interessante. Querendo trazer a curiosidade para o teu mundo, para o mundo fundo. Não acreditava mais que esse coração aqui tivera ainda tanta força para pulsar, e pulsar descontrolado, como se saísse às pressas para ver se era verdade tudo que via e tudo o que sentia. Enquanto controlava-me para não deixa tão exposto tudo que estava ali dentro, pois era vergonha deixar vestígios do efeito causado.

Essa coisa do coração, do controle – e descontrole, deixava-me incerta, deixava tudo sorrindo, como se só aquilo bastasse para existir, como se só aquilo ou isso importasse. Como se só o coração existisse. E simplesmente pegava-me sorrindo pelos cantos dos lábios ao olhar-te fortemente aos olhos vivos, que também me olhava, sentia como se o olho do mundo estivesse à mim e somente para mim, observando com sua calmaria. E tudo ficava somente sorrindo, simplesmente sorrindo, de alma livre, inquieta, liberta, como uma cavalaria que cavalga livremente no campo, sem direção, sem rumo, somente cavalgando e somente sendo a cavalaria no campo. Era coisa de alma intocável e ao mesmo tempo tocada pelas pontas de teus dedos, até tocar-me inteiramente com a palma de tua mão larga.

Essa coisa de controle emocional nunca acontece quando realmente precisamos ter o controle, de saber o que é emoção e o que realmente é somente emoção; e a vida fica totalmente burguesa, só querendo sentir; só querendo sentir. Mesmo que não se saiba bem o quê, e até mesmo por que, mas entrega-se calmamente ao nexo.

Essa coisa do querer o desconhecido, de descobrir o intocável ao meu corpo e aos meus sentimentos, fazia-me deixar com frios na barriga intermináveis. Frio que calava a boca e travava as mãos, e fixava apenas os olhos ao que era incerto: a você.

E levo a saudade sem sabe ao certo o porquê se nada e nunca tive. Só sei que era o sentimento que me domava e me guiava para direção de lugar algum. Tento agora, cantar, distrair, querendo parecer viva, assim de bem. Esse pouco que sobrou, alimenta a alma desencantada pelos cantos da cidade impura. Tento no meu sonho somente manter o puro. Tento na pureza manter o sonho.

Essa coisa de emoção e dês-emoção; Boquiaberta fiquei quando tua mão tocou a minha. Você queria parecer me chamar à atenção; e paralítica – semi-paralítica foi o máximo que pude ser e ficar. Foi lá, quando eu segurava o papel em minhas mãos e ia em voz doce e atenta lendo ao enunciado. Minha mão esquerda segurando a folha branca, a mão direita dando apoio a não sei o quê, mas lá estava, apoiando, e tão distraída ao mundo adverso que estava e tão atenta as letras que seguiam o itinerário preciso da leitura, das palavras, da colocação e você, inventa a cena: Tua mão logo toca a minha mão como num susto que se leva quando algo inusitado acontece, nos surpreende, nos faz parar... e você segura minha mão ali, no breve susto dito, você toca tão suave, tão intenso é teu tocar. Pousa suavemente e de propósito deus dedos largos sobre a minha mão fria que segurava a folha. Você que a partir de agora segura a folha que passou a ser tão branca, tão pálida, as linhas, as palavras perdem sentidos, perdem seu rumo; segura forte a folha sobre a minha mão. Tua mão macia, como se ousasse segurar a folha, ou direcionar aquele mundo segura minha mão; O mundo pára naquele instante, e apenas respirar eu pude. Queria minha face frente a tua, queria teus olhos junto aos meus, queria teus lábios, mas apenas respirar eu pude. E olhava bem para ver se era verdade. O olho do mundo. E era verdade, e somente respirava.

Naquela sala, queria é mesmo esquecer dos corpos que nos cercavam para explodir minha ansiedade por você. Olhava o teu gesto, e parecia já querer amar, como coisa não tocada mesmo, como à primeira emoção, e sentia como se já conhecia do amor desde quando o vi ali, naquela porta ao entrar, e ao seu modo de observar as coisas e todas as outras coisas; Olhava o teu gesto e já sentia a paixão desconhecida, a paixão conhecida e já sabia que no final ficaríamos unidos como o toque da sua mão sobre a minha; simplesmente assim. O mundo sempre é simples quando olhamo-los bem assim, simples na maneira de ser mundo. Mal pude conter minha alegria e o inusitado me acontece: você ... que tão forte e intenso me olha, com esses olhos que Deus fez, que por pecado tão grande e tão belo, consegue me deixar tão menina e tão mulher. Você olhava, você falava com seus olhos, como se os olhos pudessem falar. E não é que teus olhos castanhinhos falavam. Entendi teu mundo ali, e continuei respirando – observando – e respirando.

Já podia imaginar meu corpo ao teu, junto ao meu suspiro ofegante querendo apartar toda a urgência do mundo. Sentia o toque de tua mão deslizando, segurando e acariciando minha vértebra, minha cintura, meu quadril, e num piscar dos olhos, já entregue a tua boca num único libido, num único desejo, de simplesmente permanecer ali, como se o mundo fosse somente esse, como se o mundo fosse somente para isso sem memórias ou lembranças passadas, como histórias de contos de era uma vez que por vezes parecem nunca terem fim.

Essa coisa toda complexa que ei de existir, pelos cantos de nosso corpo, e de nossa mente. Nunca foi forte falar dos sentimentos que sempre estavam encasulados, encaixados em caixinhas bem pequenas e pequeninas, carregando-as assim de forma discreta, bela, porém discreta – escondida às pressas e presa num extraordinário de sonhos e sempre sonhos, tive a surpresa do toque de tua mão sobre a minha descobrindo do mundo encantado do desejo, do simples e puro – puríssimo desejo. Por que era só o que sabia querer, era só o que sabia pensar, depois da mão sobre a mão, ela logo deslizava sobre o resto do corpo, e se prenderia entre meus cabelos longos, e longos... Teu suspiro baixinho no canto do meu ouvido. Teu suspiro baixinho no canto de meu ouvido. Tua voz forte e doce, que mundos tão complexos – tão completos, e você logo já era você em e mim e eu em você, cena criada por você; era assim, era só fixar o olhar.

Ao topo

"Aqueles que buscam melhorar a si mesmos não devem estar presos à teorias ou palavras, mas procurar agir de maneira impecável, utilizando quatro virtudes que devem ser conservadas: coragem, sabedoria, amor e amizade. Existem vários caminhos para isso, assim como existem várias trilhas para se chegar ao topo de uma montanha – mas este topo chama-se amor, e um verdadeiro guerreiro deve entender esta palavra cada vez que estiver diante de uma decisão. Para isso, treine bastante, mas atue baseado em sua intuição, porque o amor sempre nos permite escolher o melhor caminho."

O estranho

É assim. Estranhamente assim. Como se bichos selvagens se encontrassem na insanidade dos dóceis insetos. Insetos rodantes, viajantes, como marias cheias de flores, todas elas sem cores, somente o preto e o branco do arco-íris sem íris que se desfaz. Estranhamente, patas de grilos jogados no canto do quarto escuro, no fundo, no fundo do mundo, o quadro – o retrato e a lembrança pendurada na parede descascada de cor bela azul. Na vagues dos móveis, memórias de vidas secas, vazias, urgentes e numa rezaria incerta e sem rumo. É quase sempre assim, é assim, consomem-se e somem, sem ter-lhes a própria alma; Mas calma, a poeira é caminho, lhes mostra no quarto sem janela e sem qualquer objeto, como seguem os trançados das teias das aranhas cheias de façanha por tentar entender de onde vem o começo e para o vai o fim. Pois bem, assim, é assim. Estranhamente migalhas de pão ao chão da porta sem fechadura, sem armadura, e na vida, todos sabem, mas na verdade a vida não é dura; Enganam-se quem acha, pois bem, essa vida passa, tão mole e de graça. A alma não se engana, migalhas, baratas, cascalhos, buraco tão fundo, tão ralo, no meio embaixo, no escuro... escuro.. claro, claro... e no claro do mundo. Você tão perto, tão longe. És meu, és inteiramente seu, essa vida agora te apresento com toda a sinceridade de meu mundo, a vida não foi, e principalmente não será. A vida, simplesmente é. Você também é. Você é, e misterioso ao seu modo termino minha poesia: Amar sempre é; Estranho a emoção, mas é assim, eu amo-lhe.

Pensamento instantâneo

- É assim, amar é.

- O fato é: Que máximo! Cada um temporariamente felizes temporariamente tristes.

- Renda-se como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento.

-Repito, é assim: amar é; simplesmente é.

Crônico

Não pense sempre que a alma tem tanta força. Só depois de ser quase feliz é que se compreende que ser feliz é impossível. É-se sempre e quase sempre mais ou menos feliz, meio feliz, às vezes feliz, de vez em quando feliz, por hora feliz, por momento feliz, mas nunca sempre se é feliz por inteiro. É que é preciso sempre realizar uma relação a si mesmo, essa coisa do espírito e da alma, com o mundo externo. Não pense sempre também que o próprio espírito tem tanta força assim. Tudo que nos cerca nos transformam o tempo inteiro. Há certos momentos em que você se transforma em algo que não é você propriamente falando, onde nunca sabemos o que é mesmo que sustenta o edifício inteiro. Há certos momentos que não se sabe qual qualidade ou defeito nos adverte. A vida. Ela sim nos transforma o tempo todo, sem parar, sem descanso, sem pausa, com toda a força de um cavalo cavalgando acelerado e acoplado as suas ferraduras quentes e sempre prontas para galopar. Sim, a vida nos transforma muito, mas há uma outra vida que nos transformam naquilo que nunca pensamos que queremos, que desejamos e quando menos imagina, logo é-se, onde perde-se toda a vivacidade pela verdadeira vida, e substitui-se pelos os interesses pelas coisas e todas as outras coisas. Ouça: enquanto continuarmos a ter que nos adaptar a coisas que são inadaptáveis, enquanto continuarmos com as desigualdades, enquanto continuarmos com meios termos para tudo que nos cercam, enquanto continuarmos entre luxúrias e misérias, enquanto continuarmos com pobreza absoluta, com a fome, com a sede, com a corrupção, com cegueira para a política, enquanto continuarmos a orar junto à mídia, enquanto não lermos mais livros do que assistir televisão, viveremos assim, tentando sempre vencer nossas repulsas e nossos sonhos. Tendo que cortar o que é seu propriamente dito, por que exigem, por que há regras. Por que é assim que manda o “ser feliz”. Oras, Como é que se é feliz? Nunca chega essa tal felicidade... se estamos sempre indo.. indo e vindo, entre uns com direção, entre outros muitos sem saber por onde vão e entre outros que simplesmente estão ali, procurando a felicidade. Têm-se do amor, mas querem vários por que um só não basta. Têm-se do dinheiro, mas querem e precisam de mais, por que sempre é pouco, sempre não dá. O que é mesmo ser feliz? Juro por Deus que ser feliz é muito mais do que essa vida cá vem nos dado. É só isso: a casa, o carro, o trabalho. Mas é imoral falar-lhes do que a vida em si exige. Desculpe-me, mas há algo extremamente estranho e confuso e não pense que enganam a minha alma. Ser feliz não é por assim ficar copiando pessoas ideais, ou vidas ideais. Ser feliz é como amar. Simplesmente é. Amar é. Ser feliz é. Eu sei que esse meu modo de viver e de pensar e de ser deverias de ser é punido e jogado para um inferno qualquer, mas isso em suas regras, em suas vidas, por que aqui, mesmo que carregado do que se imagina que é ruim, não se enganam a minha alma. Essa sim tem cautela. Queria mesmo falar mais a vontade dela, mas quero dizer sobre o ser feliz... Que pequeno e morno nossos corações para o que nada nos pertence, e o pior ainda é ver que todas as almas acomodam-se acreditando estar em paz. Não pense que a alma tem tanta força assim. Não pense que é assim que se é feliz. Depois de ser feliz, é-se o quê, hein?

Como as rochas

Ainda é estranho olhar para a minha direita e não vê-lo ao meu lado. Ainda é estranho embarcar naquelas viagens diárias e não olhar-te aos olhos, simplesmente olhar-te, como se ainda fosse novidade para os meus olhos nus. Era assim que fazia todos os dias... Olhava-o como se fosse novo, como se fosse a primeira vez olhando-o, sentindo-o, descobrindo teus olhos aos meus pouco a pouco, lentamente, entrando e tocando toda a minha alma. Ainda é estranho não ter-te por perto. Ainda é estranho não ser feliz.

Por que depois de tocar-te, não sei ainda não querer outra coisa. Talvez por que nunca houvera outra coisa antes de ti. Talvez por que nunca houvera nem a ti e nem a mim. Por que depois de expor todo meu desejo por ti naquela noite fria e de tocar aos teus lábios com minha boca suave e com as pontas de meus dedos, eu tenha morrido. É, morri. Morri ali, e nasci em seguida quando apertara com força tua mão na minha, e apoiara a mão direita em minha nuca, atrelando seus dedos aos meus cabelos. Morria e nascia a cada segundo ali. Segurava minha coxa com força e carinho, e eu nascia cheia do arrepio por todo corpo e alma. E nascia com o teu gosto em minha boca, e nascia ao abrir meus olhos e ver-te sorrindo. Belamente sorrindo. Criadora de uma vida mágica fazia daquele momento o como se fosse o último da vida, e principalmente como se fosse o primeiro. O coração acelerado, minhas mãos se perdiam em ti, e eu morria, morria e nascia cada vez mais cheia da vida, cheia do tudo e cheia do nada. Não sei mesmo querer outra coisa, a não ser nascer novamente em teus lábios, com tuas mãos em meu corpo. E nascer em ti, aos teus olhos, a tua palavra, a tua vida. Descobri como é caminhar descobrindo do mundo, sem medo de continuar andando, sem medo de cair, sem olhar para os lados, segurando tua mão. Descobri como é bom amar sem saber que se ama, e como é bom saber que se é amado quando se imagina que já o ama. Como é bom encantar. Como é bom surpreender, esquecer do desigual desse mundo, das armadilhas da mídia, da propaganda, do dinheiro, do governo; esquecer dos comentários medíocres e impensantes de bares, de conversas de banheiros, de futebol, de sorrisos e olhares forçados; como é bom nascer. Aprender com a simplicidade de um olhar que a vida... É a vida. Oras, “é a vida”. E morre ela toda surpreendida, encabulada e boquiaberta da própria vida. É assim, “é a vida”, ou você acredita mesmo que o príncipe por que é belo, o fará sempre feliz. Morri naquele domingo brilhante de parque ensolarado; Morri naquele café no qual eu chorava e você sorria, sádico, belo e simplesmente sorria. Morri quando o vi a última vez e não tive coragem de olhar-te mais aos olhos, e de aproximar meu corpo próximo ao teu. Morri quando minhas supostas culpas batiam a porta da saudade, e passava a tarde tentando ouvir tua voz ao telefone; Morri quando quisera morrer para mim. Foi assim: você ia, e eu não queria; você queria e eu não ia. “É a vida”, e ainda torna-se estranho resenhar trechos de meus possíveis sentimentos por ti, tão admirável e tão frustrado como esses sentimentos postos. Como aquela música que rolava de fundo enquanto você ouvia comigo, e eu ao seu lado, próximo aos seus ombros, fingia que dormia, só para ficar sentindo teu cheiro ao meu modo, como essa música ainda flutua à minha alma.

Ainda é estranho acreditar que sinto o teu cheiro tão teu, que ainda olhas-me aos cantos desse mundo que gira, e gira, e parece não sair, não ir para canto algum. Ainda é estranho ter a caixa que preparei para ti, onde tentei por todas as formas entregar-te, mostrar-te que fosse ao menos, mas você... Já se havia ido, havia-se o querer morrer. Eu morri, quando tuas palavras vieram fortes em tua carta, com palavras que nunca imaginava que pudesse ler vindas de tu. Eu morri. Tantas de mim que morreram e nasceram, e nasceram e morreram como quaisquer outras bonecas russas, sempre uma dentro da outra desde quando o conheci e desde quando o vi. E desde quando e quando é estranho acreditar que o mundo ainda é mundo nessas tantas mortes causadas. E sei bem que não só a mim morre. Todos morrem. É estranho acreditar que não há verdadeira vida, pois bem, te segura bem forte o coração, pois digo numa reza sem calmarias: Não há verdadeira vida. Enquanto acreditarmos que só o que se tem é bom e útil, não há vida. Enquanto acreditarmos que só o que se ver, o que se toque, o que se sente, existe, não saberemos o que é amar. Não haverá vida; não haverá amor. Amar é. Somente isso. Por quantas mortes ou nascenças que se tenha, amar simplesmente é. Diferente da vida, que não é, ela naturalmente vai-se, a qualquer canto estranho do mundo ou das almas, ou... Mas a vida vai-se... O amor fica; ele não é fase, ele na passa, nem mesmo como uva e nem mesmo de graça. Mas falo de amor verdadeiro, amor que não se percebe que se ama, e que quando menos imagina, está lá, todo sendo o amor: amando... sem receios ou preciosismos.

Foi assim também com as músicas e meus cantos. Saia saltitando, esguia ao meu modo de ser, com o fone entrelaçado ao meu ouvido, soando as canções, as músicas, as melodias, letras, e ia-se cantarolando a qualquer modo, simplesmente amando e amando, e cantando, e como numa bela armadilha da música, da vida e ate mesmo do amor, por que é assim o amor age, com surpresa e inocência e quando tentei-me ficar sem os cantos e as música por um dia, não sabia como agir, não sabia como ser; simplesmente ser eu já não sabia. Foi assim também com você, que quando eu menos esperava, estavas já de alma entregues a ti, de coração e alma, de alma e de coração, por que acreditava que realmente valia a pena. Mas valia a pena, valia qualquer pena que fosse por que o que sentia por ti, era o que sentia por mim. Amor quase sempre é assim: agente sempre ama o que já amamos a nós mesmos. Mas eu, com tantas de mim, morri, sem direito a nascer novamente. Somente morri, ali, ajoelhada ao chão, com o pranto seguindo sem direção qualquer, sem rumo, sem força ou fraqueza que seja, somente morri, sem poder nascer novamente.

Ainda é estranho acreditar que há amor por ti em mim, e de mim por ti. Não é esperança, não é ilusão; não é música, nem poesia, nem nada para somente aliviar o coração: depois de tantas mortes e nascimentos, é que se descobre que as ausências diminui os amores medíocres, e mantém somente os grandes. Somente os grandes; soa estranho ainda, mas amar é. Eu amo-lhes.