Primeira mensagem

Falar do amor agora em início do ano soa mais bizarro e meio superficial a ouvidos advantes. Parece aquela coisa de quê no início do ano, estamos com o espírito "diferenciado", "bem humorado" e "esperançoso" para o novo ano. Pois bem, falarei dele: Do amor. Cito brevemente de uma frase que via há tempos exposta num muro em uma das principais avenidas da cidade: “ O amor é importante, porra!”. Bem assim, com vírgula e porra no final.
É engraçado mais ainda tentar entender quem a escreveu, que com toda certeza manifesteu-se sem muitos darem-lhe a atenção devida. Quem a expôs poderia estar triste, amargurado, amargo, decepcionado entre tantos outros sentimentos que temos quando perdemos algum “amor”. Perder amor não é legal; Confesso. Mas é claro, que quem expôs a tal frase, pode também ter um grande amor na vida, e ser muito amado, e a tal frase foi caso somente para chamar a atenção, e mostrar tal importância. Ou talvez, o desprezo da familia e falta de carinho e atenção fez o feixe ser alvo de exposição na avenida da cidade.
Bem, pouco sei dizer. Posso na realidade, ficar imaginando diversas coisas e situações que despertaram-me sempre que lia a frase, e os por quês da frase. É claro que imaginava também se havia alguém que se aprofundava em frases dispersas por ai. Creio que poucos, muitos raros devem ter lido essa frase que diz algo tão simples, mas que por certo soa como devido apelo a nossa vaga e pretensiosa sociedade, e que certamente apoio o apelo.
O amor é importante.

E muitos só percebem nas tardes de domingo, ali, quando não tem o trabalho ou a rotina, percebe que alguma coisa está errada – já que a paz destas tardes é infernal, o tempo não passa nunca, e há uma constante irritação. E quando a segunda-feira chega, percebem ali, o fato de que nunca tem tempo para descansar, e os fins de semana passam muito rápido. E muitos machistas deveriam abaixar a cabeça por certas atitudes e coisas ditas as mulheres. E muitos daqueles que têm dinheiro, deveriam valorizar mais cada coisa que vive e não viver somente do tal prestígio e luxúria areditando que a vida vale a pena, por que somente assim que deve-se ser feliz. E esses muitos deveriam ver que enquanto desfrutam da luxúria, há ainda a guerra, e há ainda pessoas e famílias que vivem no nível de miséria absoluta. E muitos políticos, deveriam rever o conceito de sociedade e de cidadão e de igualdade. E muitos deveriam valorizar seus filhos, seus pais, seus amigos, seus amores, as flores, os animais, os livros da estante, a música no rádio, o sorvete, a bebida de fim de semana, as crianças que ainda brincam na rua ao invés do video game, o sapato novo, a roupa velha, o sorriso no rosto, a lágrima que caiu, o bom dia inusitado, o boa noite já esperado, valorizar as águas, o horizonte, pássaros, borboletas, moscas... E muitos deveriam orgulhar-se do passado que no presente anda bem diferente, e possivelmente melhor; E muitos deveriam amar mais. Amar as coisas simples da vida, amar a si mesmo, amar as coisas e todas as outras coisas das coisas, amar as pessoas e todos os movimentos. Amar é isso.
Acontece que sempre falamos do amor, moldando aquela coisa do “a quem posso amar”.
O amor exige algo muito simples na vida. A própria vida, o sonho, a inocência e o amor.
Falar do amor, em qualquer época do ano soa bizarro, mas apelarei: "O amor é importante, porra". E etc...

Reflexão Natalina

O Novo Passo em falso

Como nada muda da noite para o dia, o guerreiro dá um novo passo em falso e mergulha mais uma vez no abismo. Os fantasmas o provocam, a solidão o atormenta. Como agora tem mais consciência de seus atos, não pensava que isso fosse tornar a acontecer.

Mas aconteceu. Envolto pela escuridão, ele se comunica com seu mestre.

“Mestre, caí de novo no abismo”, diz. “As águas são fundas e escuras”

“Lembra-te de uma coisa”, responde o mestre. “O que afoga não é o mergulho, mas o fato de permanecer debaixo d´água”.

P.C

Sem poesia

Perdi minha poesia. Procuro-a em uma dessas esquinas, e saio passo a passo como soa o som desse piano... e saio, rodopiando, rodando, para lá e para cá como bailam as bailarinas.

Procuro a poesia que não tem cor ao certo. Possa-se ser violeta e amarela... como os encantos das flores. Possa-se ser sem cor alguma, e na ausência total de cores, possa-se ser negro, preto. Ou simplesmente vermelho fervendo, cheio de morte, cheio de vida.

Ah, não. Essas cores têm muita é vida, e sei bem que minha poesia não caberia nessas vidas.

Poesia preta, branca, sem cor; sem vida. Em silêncio, mudo, como filmes antigos.. atentos. Poesia sem imagem. Sem desdenho algum. Sem cheiro; sem destinatário, sem remetente; poesia aversa... ausente.

Procuro-a como um dono do cão perdido, salientado de sua dor e saudade. Obstinado no que viveu. Procuro a poesia que não há como sentí-la, somente viver-se-a. Vive-se a poesia. Vive-se a vida. Procuro-a por que sei que estou ausente de mim mesma. Estou eu, ausente de todas as cores, os cheiros, os endereços, os sentimentos. Estou somente como as teclas do piano...

.. passo a passo. Nota por nota, atenta, com pressa. Faço barulho no piano, faço barulho... acelero os passos, as notas, a mão não descança nesse teclado. O preto e o branco. Por pirraça, procuro às pressas, acelero as notas, procuro a poesia. A poesia bailarina. Rodo, rodo ... para lá, para cá, e para todos os lados. Padam, padam, padam... padadam.. padadam, pada, pada pada padadam, padam.

Perdi minha poesia, e ela se perdeu em mim.

Sempre Clarice

"Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento."

"A palavra é o meu domínio sobre o mundo."

"Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida."

"Quando se ama não é preciso entender o que se passa lá fora, pois tudo passa a acontecer dentro de nós."

"E se me achar esquisita, respeite também. Até eu fui obrigada a me respeitar."

C.Lispector

A vida, segundo Charlie Chaplin

"A coisa mais injusta sobre a vida
é a maneira como ela termina.
Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida
está de trás pra frente.
Nós deveríamos morrer primeiro,
nos livrar logo disso.
Daí viver num asilo,
até ser chutado pra fora de lá
por estar muito novo.
Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar.
Então você trabalha 40 anos
até ficar novo pra poder aproveitar a aposentadoria.
Aí você curte tudo, bebe bastante álcool,
faz festas e se prepara para a faculdade.
Você vai pro colégio, tem várias namoradas,
vira criança, não tem nenhuma responsabilidade,
se torna um bebezinho no colo,
volta pro útero da mãe,
passa seus últimos nove meses de vida flutuando...
e termina tudo com um ótimo orgasmo.
Não seria perfeito?"

Do amor

Estou louca, cheia de sonhos a construir, mas sozinha já não posso mais, por que simplesmente não posso. Perplexamente não posso! Há os que desistem. Ainda não desisti, mas só por que escrevi uma vez... querem que eu escreva sempre. Oras! Vocês nem sabem como essa vida cá, é um tanto solitário. Vocês nem sabem que minha urgência para o mundo é tanta, que já nem sei mais o que é que é urgente. Acredito que o amor seja mais urgente. Amor nesse mundo tem pressa. Mas sempre chega calmamente... é a tal “senhora calma, atenta e tranqüila”. Amor chega inocente e paciente. Exigem do amor, e nem ao menos sabem dar-lhes dele. Amar exige inocência e paciência. Receber do amor então exige uma capacidade que nem sempre se tem. Estou louca; estou perplexa; estou cheia de sonhos; estou como criança boquiaberta, inocente e esperta. Ah, do amor só sei que é dar de presente um ao outro. Ah, estou paralítica e muda. Ah, a vida dos sentimentos é extremamente burguesa.

Dia de Cólera

Já não sei mais desfrutar de minha alma. Agora consciente, perco-me nas linhas, nas letras; na poesia. Quando o amor é demais torna-se inútil. Da próxima vez, vou amar menos; vou dar-me menos; vou acreditar menos. Não, isso não é uma lástima ou mais uma nostálgica carta de amor. Não, não é carta; não é amor. É cólera. É cólera demais cortando minha ira, minha sina, meus sonhos, meus conceitos, minha beleza e minha feiúra. É cólera cortando minha natureza. Exigem do amor, e nem ao menos sabem dar-lhes dele. Dar do amor exige cautela, exige algo que poucos possuem: Inocência e paciência. Receber do amor então, exige inocência e paciência em dobro. Amar, porém exige algo mais peculiar e grandioso: não se esperar recompensas.

Já não posso mais desfrutar: O padre perdeu a fé. Eu perdi a fé, e ela deve estar em mais uma dessas esquinas, mendigando por comida... por fome, por amor, pedindo troco... pedindo o teu troco para comprar a dose que irá esquentar-me nessas noites de frio a fora. Ou deve estar pelas ruas imersas e escuras roubando; roubando o que não tem. O que fé não tem? Não consigo nem ao menos desenhar ou descrever como é que é a fé. A fé deve ser como uma velha senhora... Atenta, calma e paciente a encontrar-se com a luz no fim do túnel. Mas é difícil. Não consigo... e não sou ainda essa senhora, só estou sem fé alguma por aqui e por hoje. Isso é por hoje, por que por amanhã, já não sei. Amanhã muda. Não ficarei muda, espero, quero. Muda sim... já sinto o cheiro... já sinto o cheio daquilo que é o nosso principal proposto: viver-se a vida. Mas enquanto o cheiro não está aqui, enquanto a mudança ainda vem... Estou aqui no escuro. Sendo o olho do escuro; sendo o próprio escuro; tendo o escuro dessas ruas imersas e sub-escuras. Estou como mais um corpo alvorás, entre carmas, entre cigarros, entre o vinho e a boa e velha amiga. Ah, já não consigo nem desfrutar novas amizades. Já não consigo nem contar e alegrar-se do que é novo. Sou a velha menina nostálgica que caminhava despercebida. Caminhava; Agora... nessa cólera, fiquei paralítica, parada, como as estátuas que vejo por aí. Como as imagens que estão nos templos registrando os momentos.

Não sei desfrutar mais de minhas palavras. O texto que li chamado “Dies Irae”, para minha amiga, desfruta muito mais de mim, do que eu mesma. Perfeitamente fala o que sinto; o que penso e o que estou: Em cólera absurda. Alias, é como se eu o tivesse escrito. Eu o escrevi. Sinto isso, vejo isso, leio isso, e Clarice Lispector, minha musa da literatura que me perdoe, mas “hoje sou a paralítica e a muda. E se tento falar, sai um rugido de tristeza. Então não é cólera apenas? Não, é tristeza também”, pois já não sei mais desfrutar de minha alma.