Sempre Clarice

"Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento."

"A palavra é o meu domínio sobre o mundo."

"Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida."

"Quando se ama não é preciso entender o que se passa lá fora, pois tudo passa a acontecer dentro de nós."

"E se me achar esquisita, respeite também. Até eu fui obrigada a me respeitar."

C.Lispector

A vida, segundo Charlie Chaplin

"A coisa mais injusta sobre a vida
é a maneira como ela termina.
Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida
está de trás pra frente.
Nós deveríamos morrer primeiro,
nos livrar logo disso.
Daí viver num asilo,
até ser chutado pra fora de lá
por estar muito novo.
Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar.
Então você trabalha 40 anos
até ficar novo pra poder aproveitar a aposentadoria.
Aí você curte tudo, bebe bastante álcool,
faz festas e se prepara para a faculdade.
Você vai pro colégio, tem várias namoradas,
vira criança, não tem nenhuma responsabilidade,
se torna um bebezinho no colo,
volta pro útero da mãe,
passa seus últimos nove meses de vida flutuando...
e termina tudo com um ótimo orgasmo.
Não seria perfeito?"

Do amor

Estou louca, cheia de sonhos a construir, mas sozinha já não posso mais, por que simplesmente não posso. Perplexamente não posso! Há os que desistem. Ainda não desisti, mas só por que escrevi uma vez... querem que eu escreva sempre. Oras! Vocês nem sabem como essa vida cá, é um tanto solitário. Vocês nem sabem que minha urgência para o mundo é tanta, que já nem sei mais o que é que é urgente. Acredito que o amor seja mais urgente. Amor nesse mundo tem pressa. Mas sempre chega calmamente... é a tal “senhora calma, atenta e tranqüila”. Amor chega inocente e paciente. Exigem do amor, e nem ao menos sabem dar-lhes dele. Amar exige inocência e paciência. Receber do amor então exige uma capacidade que nem sempre se tem. Estou louca; estou perplexa; estou cheia de sonhos; estou como criança boquiaberta, inocente e esperta. Ah, do amor só sei que é dar de presente um ao outro. Ah, estou paralítica e muda. Ah, a vida dos sentimentos é extremamente burguesa.

Dia de Cólera

Já não sei mais desfrutar de minha alma. Agora consciente, perco-me nas linhas, nas letras; na poesia. Quando o amor é demais torna-se inútil. Da próxima vez, vou amar menos; vou dar-me menos; vou acreditar menos. Não, isso não é uma lástima ou mais uma nostálgica carta de amor. Não, não é carta; não é amor. É cólera. É cólera demais cortando minha ira, minha sina, meus sonhos, meus conceitos, minha beleza e minha feiúra. É cólera cortando minha natureza. Exigem do amor, e nem ao menos sabem dar-lhes dele. Dar do amor exige cautela, exige algo que poucos possuem: Inocência e paciência. Receber do amor então, exige inocência e paciência em dobro. Amar, porém exige algo mais peculiar e grandioso: não se esperar recompensas.

Já não posso mais desfrutar: O padre perdeu a fé. Eu perdi a fé, e ela deve estar em mais uma dessas esquinas, mendigando por comida... por fome, por amor, pedindo troco... pedindo o teu troco para comprar a dose que irá esquentar-me nessas noites de frio a fora. Ou deve estar pelas ruas imersas e escuras roubando; roubando o que não tem. O que fé não tem? Não consigo nem ao menos desenhar ou descrever como é que é a fé. A fé deve ser como uma velha senhora... Atenta, calma e paciente a encontrar-se com a luz no fim do túnel. Mas é difícil. Não consigo... e não sou ainda essa senhora, só estou sem fé alguma por aqui e por hoje. Isso é por hoje, por que por amanhã, já não sei. Amanhã muda. Não ficarei muda, espero, quero. Muda sim... já sinto o cheiro... já sinto o cheio daquilo que é o nosso principal proposto: viver-se a vida. Mas enquanto o cheiro não está aqui, enquanto a mudança ainda vem... Estou aqui no escuro. Sendo o olho do escuro; sendo o próprio escuro; tendo o escuro dessas ruas imersas e sub-escuras. Estou como mais um corpo alvorás, entre carmas, entre cigarros, entre o vinho e a boa e velha amiga. Ah, já não consigo nem desfrutar novas amizades. Já não consigo nem contar e alegrar-se do que é novo. Sou a velha menina nostálgica que caminhava despercebida. Caminhava; Agora... nessa cólera, fiquei paralítica, parada, como as estátuas que vejo por aí. Como as imagens que estão nos templos registrando os momentos.

Não sei desfrutar mais de minhas palavras. O texto que li chamado “Dies Irae”, para minha amiga, desfruta muito mais de mim, do que eu mesma. Perfeitamente fala o que sinto; o que penso e o que estou: Em cólera absurda. Alias, é como se eu o tivesse escrito. Eu o escrevi. Sinto isso, vejo isso, leio isso, e Clarice Lispector, minha musa da literatura que me perdoe, mas “hoje sou a paralítica e a muda. E se tento falar, sai um rugido de tristeza. Então não é cólera apenas? Não, é tristeza também”, pois já não sei mais desfrutar de minha alma.

O vaso e a Rosa

Como querias dizeres ainda a vos, o que sinto por você. Mas bem, que essa colocação não foi bem feita.

Começo minha poesia na falha, entre erros, entre acertos, concertando e desconcertando todas as minhas linhas, as minhas letras, a minha vida. Começo errando no acerto de meus versos alvorás, sagaz e fortemente sensíveis.

Começo, e erro.

Erro meu!

Como queria ainda tocar-te em teus lábios, e sentir a brisa leve em nossos rostos junto ao teu abraço; os pássaros a cantar depois da chuva; sentir o cheiro bom das plantas depois de um temporal, e ver finalmente os pássaros voar. E você, em meus braços apenas.

Mas voam-se esses pássaros mesmo sem tocar-te aos lábios juntos aos meus. Voam, por que tu quebraste o vaso raro de porcelana atraente e sedutor que construístes, e eu aos meus bons e doces versos, e sutileza de minha calma esplendida natureza, acreditei na rosa que carregava.
Acreditava-me, que essa rosa seria perfeitamente colocada em seu vaso raro de porcelana. Você, que entende tão bem das artes e das histórias delas e de toda arquitetura, esquecestes que as rosas surgem, nascem... brotam seus botões belos e suaves... abram-se naturalmente as suas pétalas aveludadas até ficarem no seu equilíbrio de beleza plena. Esquecestes que para manter tal rosa, é preciso acompanhar, entender de seu mundo e aceita-lo. Não há como alterar a natureza da rosa vermelha fervendo luxúria, beleza, delicadeza, elegância, calmaria e espiritualizando todos os ambientes. A rosa, se não acompanharmos... se não colocarmos água nela, se não vermos ela florir e se deixarmos sozinhas, ela murcha; Ela morre.

E enquanto ela ia florindo calma e bela... com suas pétalas abrindo-se perfeita, com suas frescuras, você abandonou-a, quebrando o raso de porcelana raro que ela pousaria em paz, o vaso puro e raro... Simplesmente raro!

Antes que ela morresse lá, estirada ao chão, derramando suas gotas, soltando suas folhas, suas pétalas cheirosas e aveludadas... murchando aos poucos; perdendo a cor, a beleza, a delicadeza, pedendo a vida, eu quebrei a rosa! Arranquei seus espinhos, suas pétalas, seu botão... joguei ao ar todo o seu pólen.

Erro meu! Erro meu! Erro meu! Saberes bem. Mas suportar a morte de uma rosa em lento suicídio, não há ninguém de suportar essa dor.

E voam-se os pássaros saindo dos galhos das árvores depois da chuva...

E depois da chuva... sempre há sol... e depois da chuva... como eu queria ainda... e depois da chuva... e depois da chuva... danço sozinha e em paz... e depois da chuva... o vaso raro quebrado em sua vida, e a rosa vermelha quebrada em meu coração. Depois daquela chuva, pétalas e porcelanas quebradas, pedaços que não juntam-se mais.

"En face"

Confie em ti, caia em si.

Caia em si, confie em ti.

Confie em ti e caia em si.

Confie e caia em ti...

Caia e confie em si...

Confie e caia; caia e confie.

Confie...

se não possa-se por aí cair...

Caia...

se não, não passará a confiar.

Sur L'amour

Ora, embelezada, poetizada, sempre rigorosa na concordância da idéia e meus valores, e seus valores e todos os valores, revisto-me sempre em palavras grossas e profundas.

Entre tanta coisa profunda, nada influência mais profundamente ao homem de sentir. Assim, mesquinhadamente aparando resíduos robustos, demonstram agora os nossos seres, a abundância em seus princípios, a originalidade, o poder decisivo da ‘coisa’ e o amor.

Ah, é assim... o amor..

Tudo isso se aplica aos nexos alvorás que nossa modernidade de vida nos traz. Sinceramente, compreender e representar a incerteza para um amanhã, entender tendências, modismo, cultura, economia, política, pobreza e miséria está fora da realidade do amor. Devemos talvez encomendar a realidade para reforçar a idéia e todas as palavras disfarçadas.

Ora, erro meu mais uma vez! Inovador esse nosso mundo moderno, rápido demais, atualizado demais e mundinho demais para um mundo cheio de amor.

Seria realmente belo acolher essas palavras com extremo carinho e compreensão; Creio que possa ser poético, cheio de símbolos, do renascentismo, do romantismo e do gótico romântico... ah, perco minha poesia, minha concordância, meu valores e toda a minha profundeza.

Quem sabe o amor esteja numa incomparável finura das antenas das joaninhas, e quem sabe, possa somente elas penetrar através do mais tortuoso toque de repousar, repousar sobre as pessoas com suas asas sensíveis e retrôs, cheia de bolinhas escuras a tocar a alma. A tocar profundamente a alma. Asseguro-me a sinceridade, e em todas as minhas poesias, descubro que precisamos com urgência de ‘produzir’, de ‘fabricar’ dezenas, centenas e milhares de joaninhas. Já dito! Precisamos pousar em cada de nossos seres, o amor que nossa modernidade não fabrica e não se preocupa e diz não sentir falta.

Ora, não sentimos falta...

Esses versos e sentimentos não podem mais ser alterados; Enfim: tenho falta do amor visível, tocável... encantado. Tentar arrancar a admiração cansada dos homens me desgasta o verbo.

Rubis, esmeraldas... pérolas... e com sorte, meu perfume errante, marcante que atormenta, ainda deve estar por ai, fazendo-o lembrar-te do conjunto: o cheiro e a emoção.

Ah, mas seria ficar menos homem assumir tal profundeza.

Desde que há cartas, tento por vezes tocar as almas. Tento por vezes tocar até a minha alma, mas certamente essa velha maneira profunda de cartas é muito velhas e muito profundas e muito cartas.

A culpa desse verso é meu erro: A rosa feita sem um orvalho; deve ser isso! Preciso de uma joaninha, de uma joaninha... de sua joaninha! Surpresos e encantados, talvez venham chamar de decadência esse precisar, mas o próprio coração estreito tem seus motivos, seus poemas, sua necessidade de amor.

O amor é uma força; e uma fraqueza também. O amor é um equilíbrio; E por mim, falares dessas confidências inertes não assustam mais as damas, mas sim os cavalheiros.

Verídico, sagaz, insano. Nossa modernidade ocupada, mecânica e inteligente só se seduz ao que é profundamente inteligente. Essa confusão de espíritos sobre a coisa do amor, a coisa de alma, e a coisa da coisa da coisa de todas as outras coisas conduz o homem à hábitos intangíveis as profundezas e à hábitos desinteressantes.

É assim, sempre assim. Se a preocupação fosse mesmo o amor, não teríamos nossa cultura saturada, rotineira e torturada pela ansiedade da falta de algo.

Sempre falta algo. Mas o quê afinal?....

O amor é um sentimento para velhos enfraquecidos cheios de esperanças e raridades.

A poesia se perde de pensar... quem sabe um pouco mais de perfume... quem sabe uma sentinela da joaninha... quem sabe abram-se por aí a porta profunda do amor.

Aqui, reduzida e vencedora pelas fraquezas do que é esse sentimento, em meu castelo espero a porta a abrir; em meu castelo útil e nada moderno... espero com meus versos de “l’amour”... a dose que sustenta minha vida.